Pietra Viva

Léonor de Récondo, Pietra Viva
Sabine Wespieser éditeur, 2013, 227 p.

J'ai tardé à écrire ce billet, et il s'en est fallu de peu que je ne la fasse pas cette chronique sur un roman pourtant pépité par Mina et Eve Yeshe, offert par Valérie pour mon anniversaire et lu cet été (sous les grêlons).

Dans Pietra Viva, Léonor de Récondo nous raconte le séjour de Michelangelo à Carrare quand il doit choisir ses blocs de marbre pour le tombeau de Jules II. Une sorte de parenthèse dans la vie du sculpteur de la Renaissance. Mais bien sûr, les quelques jours à Carrare ne sont finalement qu'un prétexte, car le propos est ailleurs.  Recondo nous brosse le portrait sans complaisance de Michelangelo, avec son génie, ses projets, sa vision de l'art et sa grande solitude aussi.

"Toute la nuit, il écoute les vagues, incapable de se détendre et de s'abandonner à la fatigue qui pourtant l'étreint" (p. 23)

Mais Pietra Viva, c'est  un livre sur le coeur, sur celui des hommes d'abord, des ouvriers qui travaillent dans la carrière, des moines qu'il a laissés dans leur cloitre, d'un fou qui voit le monde différemment mais aussi sur le coeur des petits garçons qui ont perdu leur mère. Michelangelo rencontre Michele, un enfant qui lui ressemble, qui lui renvoie l'image de ce qu'il a oublié et qui force sa solitude. Une rencontre que j'ai trouvé extrêmement émouvante. Pietra Viva parle de ceux que le sculpteur a aimés et qui ont disparu.

"C'est ainsi qu'à six ans, il devient orphelin de mère et de mémoire" (p. 63)

Mais je ne suis pas aussi enthousiaste que d'autres, car Pietra Viva ressemble terriblement à ce son sujet : le marbre, froid, lisse, pur et beau. Pietra Viva parle du marbre qui engloutit les hommes et celui par lequel on ressuscite les disparus. Le style de Léonor de Récondo est minéral,  si ce roman était une couleur, il serait d'un blanc lumineux, avec un présent intemporel sans fioritures et sans veinage. Mais il y a une indéniable froideur qui m'a tenue un peu à distance. Je sais qu'elle est nécessaire, car Pietra Viva parle de la beauté et de la mort, mêlées toutes les deux ensemble,  cette beauté absolue de la Renaissance dont on a appris la proportion des corps (en cours d'art plastique de Terminale). Une beauté incarnée par le défunt Andréa, emporté dans sa jeunesse et dont la perfection hante Michelangelo pendant tout le roman. 

"Andrea, tu es la beauté à l'état pur. La perfection des traits, l'harmonie des muscles et des os." (p. 16)

Il est évident que l'esthétisme absolu nécessite cette distance. C'est un livre sur la création et sur ses vertus, qui touchent la  pureté et la beauté des choses, et qui ont néanmoins empêché la simple mortelle imparfaite que je suis, d'entrer complètement dedans

Sans le billet d'In Cold Blog, je ne l'aurais pas lu, et sans son départ je ne l'aurais peut-être pas chroniqué (lu en vacances, sans prendre de notes, avec du mal à trouver du temps pour le blog ces derniers temps). C'est avec un peu de tristesse que je vois disparaître certains blogs, et celui-ci n'est pas des moindres. Je rejoins le beau billet de Phili dont je partage la peine (toute virtuelle soit la cause). ICB tenait un blog à la fois exigeant, décalé et éclectique, dont les billets étaient tellement travaillés, complets et ouverts sur la blogo que je ne trouvais pas toujours quelque chose d'intelligent à dire (donc je m'abstenais souvent de commenter). Je regrette déjà son rythme très irrégulier de publications, son univers masculin et sensible, sa voix dissidente parfois aussi. ICB (dans l'image que j'en garde) était un endroit  qui ressemblait un peu à un roman de Sagan, à la fois désabusé, soigné et lumineux (à interpréter comme un compliment de ma part).

Bon vent à toi Laurent.

(Il parait qu'une traversée 100% IRL, c'est bien aussi, je te la souhaite donc passionnante)

Certaines n'avaient jamais vu la mer

Julie Otsuka,
Certaines n'avaient jamais vu la mer (2011)
10/18, 2013, 143 p.

Bon, bon, bon, dernière semaine du mois américain et deux participations poussives, il est temps que je me ressaisisse, n'est-ce pas?

C'est Pauma qui m'a offert Certaines n'avaient jamais vu la mer, une journée d'avril, il n'y a pas si longtemps (entre un café avec mon père et une bagarre dans un parc). Je sais que c'est un livre cher à son coeur, je sais aussi que c'est avec ce titre qu'elle a candidaté au prix ELLE...donc je suis partie avec un a priori extrêmement positif (et la peur aussi de ne pas l'aimer autant qu'elle).

Julie Otsuka nous raconte l'histoire de ces femmes japonaises qui quittent leur archipel nippon, au début du XXe siècle, pour rejoindre des époux qu'on a choisis pour elles.

"Sur le bateau, nous étions presque toutes vierges" (incipit)

C'est un long récit polyphonique sur l'expatriation, la pénibilité, et la solitude aussi. C'est aussi celui de la maternité dans un autre pays que le sien, quand on fait partie des plus pauvres, de ceux qui ne reçoivent pas toujours les soins nécessaires. C'est donc parfois le récit des deuils d'enfants qui m'ont particulièrement émue. Le chapitre Naissances est à la fois poignant et effroyable, et l'un de mes préférés (littérairement parlant bien sûr, vous vous doutez bien).

Il est vraiment très original ce livre, à mi-chemin entre le document et le roman désindividualisé. Aucun personnage principal, aucun destin particulier, seulement une narratrice aux visages multiples, qui est à la fois belle et laide, jeune et expérimentée, mère et stérile, désespérée et sereine.  C'est une espèce de voix triste et collective, qui s'élève sur 139 pages, avec un  " nous" pour seul personnage et narrateur. C'est un chant désespéré qui raconte le destin de toutes ces femmes qui partent ensemble vers un monde et un homme inconnus. 

Chez Otsuka, j'y ai trouvé l'Histoire, celle que j'affectionne, celle qui modifie le destin d'un peuple expatrié, et vraiment c'est extrêmement réussi, surtout la fin qui est une tragédie injuste, poignante et silencieuse: l'exil de milliers de Japonais envoyés en convois dans les montagnes suite à Pearl Harbour. C'est d'une justesse et d'une intelligence vraiment remarquable, car c'est au moment où la deuxième, voire troisième génération, s'intègre en Amérique, qu'ils sont contraints à un départ de plus. La dernière partie est absolument remarquable.

Mais, j'ai eu du mal quand même à supporter ce "nous" omniprésent et incontournable (nous avons pris le bateau, nous avons accouché, nous avons pleuré...).  Le destin collectif est formé d'une multitude de destins individuels, et c'est ceux-là que j'aime plus que tout et qui m'ont terriblement manqué. Le parti-pris était de parler de toutes, mais finalement on n'en suit aucune, et j'en ai été frustrée. Toutes ces femmes m'ont donnée le vertige, j'aurais aimé pouvoir en imaginer au moins une, avec son mari et ses éventuels enfants, sa vie, ses états d'âmes, mais je crois que ce n'était pas le propos d'Otsuka qui visait à quelque chose de plus universel...

Sans doute, était-il un peu trop grand pour moi ce livre (mais peut-être est-ce le propre des grands livres)

Merci encore à mon amie Pauma ;-)

Participation au mois américain de Titine et au challenge A tous pris d'Asphodèle pour le prix Féminin Etranger 2012

L'ultime SWAP (ou l'épilogue du prix Elle 2014)

J'avais dit que je ne swaperai plus jamais.

Parce que j'ai toujours peur d'en faire trop ou pas assez (surtout pas assez en fait), d'être à côté de la plaque, de ne pas envoyer le colis dans les temps. Disons que pour les tempéraments anxieux, le SWAP, c'est risqué.

Mais quand le chef a proposé en mai dernier, un swap entre jurées, je me suis dit que ce serait sans doute bien de finir comme ça un prix, qui, avouons-le, a été parmi les meilleures choses qui me soient arrivées cette année (on l'aura compris, je suis dans une grande période faste). Et vu que ce prix a fait de moi quelqu'un de meilleur (mais qui a quand même réussi à quitter le groupe suite à des discussions un peu houleuses), je ne pouvais pas ne pas le faire.

Je me suis donc jetée sur Marjorie (à peu près de la même manière qu'une gamine de CE2 s'empresse de donner la main à celle qu'elle trouve sympa, de peur que quelqu'un le fasse avant elle et de rester toute l'année toute seule dans le rang de la classe; et ça c'est du vécu).

Marjo c'est la copine, qui connait quelqu'un qui connaît un blogueur que j'aime beaucoup, c'est l'amie qui me ramène des porte-bonheurs du Japon, celle qui (avec Pauma) nous a régalé de textos pendant la remise du Prix Elle, celle qui me prévient que son avion ne s'est pas écrasé entre Paris et Montréal. Marjo, elle est poisson (moi aussi), sa soeur est de l'autre côté de l'Atlantique (moi aussi- mais avec la Méditerranée), et surtout Marjo n'a pas aimé le K. (moi non plus!!!!), ce qui en soi, est suffisant pour nous rapprocher.

Les consignes du leader étaient claires et (théoriquement indépassables):

- 1 livre de la rentrée littéraire
- 1 livre qu'on aurait aimé voir dans la sélection
- 1 livre coup de coeur
- quelques marque-pages
- de la papèterie
- des gourmandises
- des souvenirs de vacances
- du fait-main....

Je vous passe mes cris de joie à l'arrivée du colis, je vous épargne la danse indienne de Numérobis devant les paquets, et je ne vous cache pas mon immédiate inquiétude quand j'ai vu sa taille (je venais de poster le mien en déchirant un peu le carton car j'avais oublié de mettre deux petits paquets dedans).

Marjo m'a gatée, et pas qu'un peu. L'ouverture des paquets s'est faite en textos simultanés, elle, pour vérifier que ça me plaisait, moi pour le dire que c'était top. Marjo et moi sommes monomaniquaes, nous avons donc swapé autour d'un thème unique: le sien était anglophone, donc j'intègre sans complexe ce billet au mois américain.

D'abord les livres.

Je savais que je ne lirai le Kerangal pas de mon plein gré, et je supposais qu'un jour quelqu'un me l'offrirait. Ce livre, qui n'était pas dans les sélections Elle, a fait l'unanimité parmi les jurées, et c'est avec émotion (et antidépresseur) que je l'attaquerai en pensant à toutes celles qu'il a bouleversées.

Vu que je suis Cussetophile, elle n'a pas pu m'empêcher de m'offrir son Education catholique, dont je subodore une déception en espérant me tromper. Et puis, il y a le Tana French, dont j'avais vraiment aimé La Maison des absents (Mior, arrête, je t'entends souffler d'ici) et dont je me réjouis de lire celui-ci. Enfin, Marjo a dépassé les consignes (vilaine) en rajoutant un livre que j'avais vu sur des blogs, dont le sien, La Femme au carnet rouge d'Antoine Laurain, où il est question de femmes, de Paris, d'un carnet, d'une libraire...et de Modiano ! what else...

Pour que je pense à elle tous les matins, Marjorie m'a aussi offert un mug gaélique (validé par l'Homme of course, et qui sera raccord avec ma peau de rousse) et du thé québécois très relevé, dont ma binômette me conseille quand même de faire des pots pourris (ce qui n'est pas idiot pour masquer l'odeur de tabac froid), mais après avoir goûter à celui à la pomme, je pense quand même les consommer en tant que thé.

J'ai aussi reçu un superbe carnet qui m'enchante et qui dit tout, des post-its intelligents et félins, deux très beaux marque-pages : un de Belfast et l'autre des US (dont Valérie m'a expliqué le jeu de mots....yeahhhh Allemand LV1 la Galéa), une boîte de sablés aux couleurs de chez moi, et des bonbons expérimentaux, pur érable, pour les filles.

Enfin, the last but not the least, le sac-à-livres Gatsby le magnifique en VO,  avec l'affiche d'origine (s'il vous plaît, oui Aspho, tu peux m'envier!), qui est le livre culte de ma binômette et qui prend pour moi une importance bien particulière. Quelle chanceuse je suis.

Merci infiniment Marjorie (son billet sera en ligne que ce soir), je me félicite encore de ma précipitation.

Finalement, on ne s'était pas aperçues qu'on se connaissait aussi bien, le chef avait raison, c'était vraiment important de finir cette aventure comme ça. Après une année à communiquer tous les jours, sur tout, tout le temps, après une année d'addiction complète à Facebook, après tous ces mois d'échanges, de disputes, de rigolades, de confidences, de tensions et d'émotion, c'était vraiment bien de pouvoir la terminer en se gâtant les unes les autres. Un peu de générosité ne nuit pas en ces temps de chacun pour soi, et les amitiés précieuses méritent d'être entretenues.

C'était Galéa en direct de son dernier Swap...

PS:... ce n'est pas vraiment la fin du prix Elle, pour moi, c'est un faux épilogue. Ce week-end, je remets mon habit d'envoyée spéciale, car  j'accueille quatre jurées (plus une toulousaine) un peu inconscientes, qui traversent la France  pour qu'on fasse connaissance.  Les Bibliomaniacs chez Galéa (enfin pas loin - à deux rues pour être exactes) c'est dans quelques jours...

Mailman

 J. Robert Lennon, Mailman (2001)
Monsieur Toussaint Louverture, 2014 (623)

Ce livre, je ne l'aurais jamais acheté de mon plein gré et je ne l'aurais jamais lu si Jérôme ne m'avait pas gentiment offert les épreuves non corrigées, si Keisha ne l'avait pas adoré et si Coralie n'en avait pas fait une pépite. 

Parce que voyez-vous, pour mon goûter, je suis plus sandwich-au-bacon-avec-a-cup-of-tea, qu'hamburger-géant-avec-coca-XL-dans-un-gobelet-en-carton. Je me sais réfractaire à la littérature outre-atlantique, et je craignais que Mailman ne présente tous les stigmates de ce que je fuis : de l'excès de langage et de situation, de l'intestinal décomplexé, des dénouements poussés au pire, de l'oralité à toutes les pages et surtout cette description désespérée d'une civilisation qui sombre...

Et effectivement, Mailman comporte tout ce que je crains et que je fuis habituellement. Mais c'est Mailman. 

Mailman c'est un facteur, Albert, qui a complètement raté sa vie et pendant plus de 600 pages, nous faisons  l'aller-retour entre ce qu'il a raté avant et pourquoi il va échouer maintenant.

Je pense que pour quelqu'un de globalement équilibré c'est une lecture de plutôt distrayante, mais pour un individu déjà foncièrement névrosé, cette lecture est une épreuve, une sorte de chemin de croix qu'on n'abandonne pas néanmoins, un miroir déformant et déprimant, tellement Mailman n'est pas si loin de nous.

Comme dans toutes les séries américaines que j'affectionne, Mailman commence assez normalement, par la description de la journée d'un looser acceptable, presque sympathique voire attachant. Le type qui fera toujours les mauvais choix dans la vie quotidienne, avec des journées toujours compliquées par un enchevêtrement de circonstances malheureuses. C'est acheter le mauvais produit au mauvais moment, choisir la mauvaise viennoiserie, boire son café dans un établissement en dépôt de bilan, garder un chat chez soi alors qu'on n'aime pas les chats, tenter de partir se réaliser ailleurs et revenir la queue entre les jambes, se faire prendre sur le vif les 2 secondes où on fait quelque chose d'inavouable...bref. Un poissard.

Il y a des moments littéraires que j'ai trouvé géniaux: la description de l'action de l'aspirine particulièrement, ou les réflexions sur le suicide. Je me suis retrouvée dans toutes les contrariétés quotidiennes qu'il subit, dans son côté rabat-joie lors des manifestations de la ville, dans sa rancoeur envers un universitaire imposteur, tout cela avec un humour noir et assez délicieux.

Le problème, c'est la progression. Un facteur qui lit le courrier de ses "usagers", moi ça ne me choque pas plus que ça finalement, même le suicide de l'un d'eux, à la limite, pourquoi pas (c'est un personnage auquel on n'est pas attaché, puisqu'il meurt presque au moment où il apparaît dans le livre).

Le vrai problème c'est qu'à force de remonter vers son enfance, c'est un peu plus qu'un looser qui apparaît, ce ne sont plus des petites névroses mais carrément ses tendances un peu inquiétantes (sans être dangereuses). Et peu à peu, et ça c'est de mon point de vue très américain, la bosse qu'il se fait en se cognant n'est plus simplement une petite bosse (seuls les hypocondriaques irrattrapables me comprendront).

Tout est énorme, grave et sans issue.

C'est finalement l'histoire d'un type malheureux, globalement mal-aimé, qui n'a pas trouvé sa place dans une société qui ne lui ressemble pas, qui n'a reçu la bienveillance désintéressée de personne, qui est trop intelligent pour passer outre ce que le monde lui renvoie, mais pas assez pour faire avec.

"Vous pouvez toujours apprendre par coeur tout le dictionnaire, ce n'est pas ça qui vous rendra capable d'écrire Le Roi Lear" (p.31)

C'est un livre terrible sur la vacuité de nos existences (à lire un jour de pluie et de solitude ou lors d'une digestion difficile)

Il va rester en moi un moment ce roman, parce qu'il est important sans doute (et parce que je l'ai lu dans une période de forme relative en plus). Il n'y a pas à tortiller, j'ai du mal avec la franchise américaine, j'ai encore besoin qu'on me mente un peu sur le bonheur, et tout ça

Je crois même que je n'ai pas fini de grandir.

Deuxième participation au mois américain et merci Jérome ;-)

Absences

J'aurais du faire un billet de présentation pour le mois américain, mais voilà, le temps passe et nous sommes déjà le 7 septembre, je ne voudrais pas que Titine s'aperçoive que je suis effectivement une blogueuse peu fiable.

Alors je lance mon mois américain et ma première chronique américaine, avec Absences d'Alice Laplante, que j'avais lu dans le cadre du prix Elle 2014 (il y a déjà plusieurs mois). 

Quel étrange policier que celui-là!

C’est l’histoire d’une femme qui est accusée du meurtre de sa meilleure amie. Mais, atteinte d’un Alzheimer avancé, on craint que la meurtrière n’ait déjà disparu dans les méandres de la maladie, et que de fait, elle soit incapable de s'en expliquer.

Alice LaPlante, Absences (2011)
Robert Laffont, 2013, 407 p.

Je précise en préambule que s'il y a une maladie que je connais bien (en plus de toutes celles que je pense attraper régulièrement), c'est celle-là. Car dans ma famille, c'est notre petit fléau génétique, du coup, nous sommes tous à guetter notre mémoire. Et celui d'entre nous qui oublie ses clefs ou son digicode pense immédiatement avoir déclaré les premiers symptômes...(d'ailleurs, sans faire de la psychologie de comptoir, cette épée de Damoclès n'est sans doute pas pour rien dans l'existence de ce blog). 

Donc ce livre je l'ai lu avec l'oeil  inquiet, hypocondriaque et chipoteur du lecteur-potentiellement-malade-dans-l'avenir.

Et finalement, à travers cette dégénérescence de souvenirs, ces instants où l’on s’oublie à soi-même, La Plante reconstruit les personnalités de la victime, du bourreau présumé et des personnages périphériques. Je dois dire que c’est bien écrit ce récit d’Alzheimer, cette narration à rebours qui correspond si bien à la maladie, et qui fait ressurgir les souvenirs les plus anciens en effaçant les plus récents.

Ceci-dit, ce n’est pas à proprement parler un policier, hormis les meurtres du départ, il n’y a pas vraiment d’enquête. Les révélations ne viennent pas de déductions.

Mais en tant que roman, je l'ai plutôt apprécié, même si cela reste une histoire de femmes (en général ça me fait fuir). Et les femmes sont vraiment réussie avec:  Jennifer, la présumée coupable, (malade, ancien grand ponte de la médecine, femme de fer qui disparaît peu à peu), Amanda, la victime, (femme frustrée, manipulatrice et faussement chevalier blanc -honnêtement je l'ai détestée), Fiona, la fille de Jennifer, (petit prodige emprisonné dans ses névroses et ses tatouages- qui a remporté toute ma sympathie). 

Ce qui m'a gênée ce sont les hommes qui tous ne sont que des figurants sans beaucoup d’épaisseur, et qui apparaissent (au choix) vénaux, faibles ou corrompus. Et c'est là que ça pêche, j'aime quand les personnages masculins apportent quelque chose et là, vraiment, Alice Laplante, je vous le dis, n'a pas une très haute opinion de l'autre moitié de l'humanité. 

Mais, malgré la lenteur de ce policier, que j’ai mis du temps à achever, je peux dire que je l’ai bien aimé. Parce que ce qui est réussi c’est qu’il reconstitue la psychologie d’un monstre (qui n’est pas celui qu’on croit) et la raison d’un crime (qui n’est pas celle qu’on pense).

Je ne l'inscris pas au challenge de Liliba, car ce n'est pas vraiment un polar même si le New York Times trouve qu'il transcende le genre...(les journalistes, même américains, n'ont peur d'aucune exagération).

Bon dimanche à tout ;-)

Non-challenge des pépites 2014-2015

A l'heure où les jurés des prix littéraires nous envoient leur première liste de titres, au moment où les blogueurs commencent à trépigner à l'idée de lire tel ou tel roman, alors qu'il ne se passe pas une journée sans que je me dispute sévèrement avec quelqu'un, je me dis qu'il est temps de revenir aux fondamentaux, à ce qui rend ma vie plus belle, et de  donner le top départ de la saison 2 du non-challenge des pépites.

Je rappelle brièvement les règles du pépitage (oui, ça existe! tout autant que le verbe "pépiter" qui signifie élire une pépite littéraire sur la  Toile...Alain Rey tiens-toi bien, je suis d'humeur innovante en ce moment).

1: Le livre doit être sorti entre août 2014 et juillet 2015.
2: On doit aimer le livre d'amour et avoir envie que la terre entière le lise.

3: On doit préciser la manière dont on l'a obtenu (ceux qui ne veulent pas le signaler dans leur billet peuvent le mettre en commentaire avec leur lien ).

4: Idéalement, c'est bien que le logo apparaisse sur le billet, mais surtout c'est mieux si on poste le lien en commentaire de ce billet (qui sera ensuite en haut à droite de la page) ou sur le groupe Facebook (qui, non, n'est pas du tout en mort cérébrale).

5: J'accepte 5 liens par blogueur au maximum, le cri d'amour littéraire est rare donc précieux, avec 3 pépites maximum jusqu'à Noël pour laisser une marge de manoeuvre à la rentrée d'hiver.

Le nouveau logo est à votre disposition, ce n'est pas utile de faire un billet de présentation, ce non-challenge n'a pas pour objectif de rentrer le plus de liens possible (même si j'adore ça et que j'excelle là-dedans). 

L'année dernière, ce sont les livres très exposés et primés qui ont raflé le podium (Kerangal, Lemaître et Goby), j'ai hâte de voir ce qu'il en sera cette année (car finalement les blogueurs sont des lecteurs comme les autres). J'ai surtout hâte de voir si les chouchous qu'on attend tous fébrilement sauront tenir leurs promesses (j'ai hâte aussi que mes cheveux repoussent...mais bon rien à voir).

L'année dernière, nous étions une petite trentaine à participer, j'espère que nous serons aussi nombreux cette saison. Je suis donc dans les starting-block, rivée à mon tableau Excel, greffée à mon portable qui me tient au courant, minute par minute, via Facebook et Twitter,  de ce que se passe dans le monde littéraire actuellement (et c'est bien la seule actualité qui ne me déprime pas ces jours-ci...)

A défaut d'une rentrée des classes sereine (réjouissez-vous que je ne tienne pas un blog d'humeur parce que vraiment j'en ai encore à dire sur cette rentrée qui vire au cauchemar), je vous souhaite à tous une très belle année littéraire.

Comment j'ai raté la rentrée (des enfants)

Voilà, j'ai une quinzaine de livres lus et non chroniqués, un mois américain que je n'ai pas présenté, un videorun qui attend d'être finalisé, une gros travail qui traîne et qui est important, un autre boulot qui exige une forte présence...et au lieu de me consacrer à toutes ces choses urgentes, j'ai vraiment besoin de raconter comment j'ai raté la rentrée (des filles).

La rentrée, c'est le seul moment de l'année où je me dis que je préférais la faire en tant qu'élève ou enseignante, parce qu'en tant que mère, c'est vraiment l'instant ou je comprends que j'ai quand même du mal à être un adulte et trouver ma place dans ce monde. Surtout dans une région où chacun fait croire aux autres qu'il est plus beau, plus riche, plus zen et plus heureux qu'il ne l'est en réalité.

Déjà ce matin, ils m'ont fait peur tous ses gens agglutinés devant les grilles de l'école, habillés comme pour un cocktail, avec déjà dans les yeux, la lueur de la réussite à venir. Dans la mesure où Rayures a décidé cet été qu'elle consacrerait sa vie à élever des loups dans le Mercantour et vu que Numérobis-Boucle d'Or (qui a eu le bon gout d'arrêter de blondir) se prépare à une carrière de danseuse  en m'assurant que l'école lui est absolument inutile pour sa vie future, je me dis que médecine et polytechnique sont quand même très compromis. 

Ensuite, j'habite un quartier ou beaucoup de mères ne travaillent pas et où les autres sont enseignantes, globalement si tu n'as pas eu deux mois de congé cet été, tu as raté ta vie (mais ça je le savais déjà). J'ai donc observé, sans rien cacher de ma jalousie et de mon aigreur, ces mères é-pui-sées par ces looooongues vacances, et qui enfin retrouvaient leur liberté en allant boire, entre elles, un café qui allait durer jusque tard dans la matinée. 

Mais cette rentrée n'aurait pas été aussi ratée si je ne m'étais pas fait couper les cheveux. En effet,  je ressemble à Jacquouille la fripouille (et vu le nom de famille que je me traine, je vais y avoir droit). J'ai tenté d'arranger les choses en me tartinant  d'autobronzant (pour donner l'impression que je suis zen et en forme), mais il est très orangé, donc, ce matin je ressemblais à un illustre conseiller politique, adepte des UV, qui aurait oublié sa Rolex.

La rentrée c'est aussi revoir les amis avec lesquels on s'est disputé en mai, et ceux qu'on a évités tout l'été. C'est longer les murs pour ne pas croiser certains regards, ne pas mettre ses lunettes pour mimer la surprise quand la personne se plante là, comme ça, devant toi. "Bonjour Galéa, j'ai cru que tu m'évitais".

La rentrée c'est prendre conscience que tous les enseignants ne se valent pas. Dans notre école, il y a une maîtresse, nommée Mme C., qui fait peur aux enfants ET aux parents (à moi en tous les cas), et pas de chance, c'est celle de Rayures. Et l'imbuvable Théo, ce gosse insupportable et despotique est encore dans sa classe. On en a pour un an comme ça! 

La rentrée en maternelle c'est aussi penser à l'exode de 1940, en se demandant ce qu'auraient fait certaines personnes dans ces périodes troublées. Parce que franchement, je maudis ces parents qui marcheraient sur les enfants des autres pour que les leurs arrivent plus vite dans leur classe (et oui, quand les bâtiments datent de 1860, les couloirs sont étroits, surtout quand 2 parents accompagnent 1 enfant). Mais je le reconnais, je n'aurais pas du insulter cette mère de famille qui exigeait que sa fille passe avant la mienne dans le couloir...parce que les deux petites sont dans la même classe, et que ça part mal quand même..

Et puis la rentrée, c'est entendre toutes ces phrases qui n'existent QUE devant une grille d'école, toutes ces phrases qui me font dire que vraiment, il y a matière à bloguer. 

Il y a cette mère insupportable (qui pense qu'on est amies) et qui chaque année me sort la même litanie:
- "J'espère que la maîtresse va enfin comprendre que K. n'est pas mal élevé, c'est juste qu'il est extrêmement vif et qu'il s'ennuie en classe" (c'est bien connu, les enfants intelligents voire surdoués, ne parviennent pas à dire bonjour/au revoir/s'il vous plait/merci, ce n'est pas de leur faute, c'est leur QI qui est trop élevé).

Il y a eu aussi cette mère (qui est vraiment ma copine en plus) qui a fait tout le programme de CM1 pendant les vacances "pour la mettre dans le bain tu comprends", et qui me demandera fébrilement en mars à quelle place est arrivée Rayures pour le sacrosaint Kangourou (concours dont ma chère fille m'a caché l'existence l'année dernière d'ailleurs).

Je ne vous parle pas de ce couple qui depuis 5 ans arrive ensemble, papa à droite, maman à gauche, la petite au milieu, en pensant qu'on ignore encore qu'ils sont divorcés (parce qu'à 8 ans, les enfants parlent entre eux, et je sais que toute la classe de Rayures sait que je dors avec un doudou décharné-en plus de l'Homme).

Le seul avantage de la rentrée c'est que c'est l'heure de vérité des profs. Le jour de la rentrée, on sait immédiatement avec qui on a affaire. Il suffit d'un regard pour distinguer celui qui a la vocation et ceux qui ont choisi d'enseigner pour les vacances. J'ai donc eu le loisir de bien m'énerver contre la mère de B. (dans la classe de Numérobis), prof de français en collège, qui ose me dire que "ça va être long de tenir jusqu'à Toussaint et que quand même, elle aurait bien aimé se reposer encore un peu". Si je ne l'ai pas giflée c'est uniquement parce que je connais des maîtresses qui mettent leur classe en place pendant leur vacances, des profs du secondaire tout contents de ce qu'ils ont préparé pour l'année à venir, des instituteurs ravis de découvrir ou retrouver leurs élèves...

Je sais qu'il y a des enseignants qui retrouvent avec plaisir leur métier, que certains l'ont choisi parce qu'ils aiment transmettre, partager et observer les enfants (des autres);  parmi eux il y a eu cette professeur de français de 5ème, Mme Bertrand, qui m'a changé la vie, et cette institutrice de petite section qui a changé celle de Rayures...Bref, parce que ces gens-là existent (et en espérant du fond du coeur que Mme C. en fasse partie), on va se dire que la rentrée, c'est aussi la promesse de nouvelles découvertes et de possibles jolies choses. 

J'essaie aussi de me souvenir, alors que la mise en place des nouveaux rythmes scolaires nous promet du grand n'importe quoi, j'essaie de me souvenir que Rayures et Numérobis ont la chance d'aller à l'école (malgré tout et même avec Mme C.) et que ce n'est pas le cas de toutes les petites filles sur la planète...

Belle rentrée à tous